De Montréal au Grand-Nord
Dans le frais matin qui fume
Les cloches sonnent dans le port
On charge les rêves, les plumes
Les rames dans l'eau s'acraquent
On s'appelle par nos surnoms
Eh, si Louis pousse la barque
Le vieux canori sur les remous
On suit la ligne du courant
Comme un fil cousu vers l'inconnu
Le vent sans le tababrin
Et le vieux drap mouillé de pluie
Mais sur le ferrami chinable
Algonquin
Au jibo
À la danse chez les amis
Les langues se croisent près du feu
Quelqu'un chante un vieux refrain gris
Une grand-mère sourit au cieux
Un mot en français puis en cri
Ça tourne en rond comme un rigodon
Les enfants rayés de nos récits
De castors plus gros qu'un violon
Oh, les voyageurs du Nord-Ouest
Entre deux heures sur le papier
Mais sur la rive on est mêlés
En port
Or machinac dans la brume
Les drapeaux flottent lourdes passées
On boit un café qui fume
En riant de ce qu'on a laissé
Un côté parle de la courante
Mais sous la même lune jaune
On se sert la main
Saint et Saint
Au jibo
Je garde au fond de mon tablier
Les voix du pays boréal
Qui me rappelle d'où je viens d'aller